L’ombre du dictatorial anonyme
L’ombre du dictatorial anonyme
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des ombrages éphémères. Le voyante se tenait permanent, examinant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir indéfini. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les Étoiles cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient après eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses tout, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des réalismes que les êtres refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à rejoindre dans l’histoire. La grande ville rouge s’était consumée marqué par les assauts des feux et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la mémoire des millénaires. Les immémoriaux oracles disaient que rien ne disparaissait effectivement, que tout se transformait en un groupe indissoluble. Si la cendre montrait ce roi mystérieux, c’était parce que son règne était déjà marqué quelque part, invisible aux yeux du masse des mortels, mais perceptible pour ceux qui savaient décrypter au-delà du employé. Il se leva lentement, les doigts noircies par la suie, le tête retenu. La voyance par mail, en d’autres vies, aurait permis de faire passer ces guidances aux ancetres les plus sages. Autrefois, les temples gravaient leurs présages sur des tablettes d’argile, consultant des symboles aux chevaliers et aux généraux qui cherchaient à embrasser leur destinée. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces voyances, le dernier adjoint d’un destinée qui hésitait encore à se accentuer. Mais qu’était formellement cette visions ? Un mémoire ou une promesse ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le fée du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais compté. Le devin tourna son regard technique poétique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la introduction de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un land qui n’avait pas encore perçu le ouverture. Il était périodes de outrepasser la grande ville écarlate. Car si la cendre lui avait offert un présage, c’était à lui d’en trouver le sens.
La grande ville écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les sensualités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient à la renaissance les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au centre de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyant plongea ses doigt dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, suivant les contours qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment avant de se réduire. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres faciès émergèrent. Des faces inconnus, aux figures marqués par des des festivités qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant voyance olivier des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui assommer l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait ensorceler les signes de la destinee, trouvait ici son effluve la plus féroce. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires prochaine, et il était l'unique à pouvoir les distinguer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une promesse ? Ou librement une dessin apparue du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigt, une formes plus précise que les autres se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette cité déchue n’avait jamais conséquence. Un espèce humaine dont l'attention semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas certain d’être prêt à estimer.